Feed on
Posts
Comments

Un articol mai vechi, tradus de mine din revista spaniolă “El Mundo” (martie 2002), autor Cesar Vidal.  2002 a fost anul când „am acoperit”/ citit  integral Nabokov (minus romanul neterminat si nepublicat – The Original of Laura) - vasgar

Se numea Vera ÅŸi viaÅ£a ei pare să confirme aforismul care spune că în umbra unui bărbat celebru trebuie identificată întotdeauna o femeie ÅŸi mai celebră. S-a născut la Sankt Petersburg într-o familie de evrei care aparÅ£inea înaltei societăţi. NeobiÅŸnuit de inteligentă ÅŸi cultivată, ea ÅŸi-a consacrat aproape întreaga viaţă – 52 de ani! – soÅ£ului ei, Vladimir Nabokov, căruia i-a iertat, înÅ£elegătoare, infidelităţile ÅŸi greÅŸelile. Ea a făcut totul ca geniul literar al omului de care ÅŸi-a legat destinul să fie cunoscut în întreaga lume ÅŸi a salvat din foc  – pentru patrimoniul literaturii universale – manuscrisul romanului Lolita. Pe piatra funerară a mormântului ei stau scrise doar trei cuvinte: “soÅ£ie, muză, agent literar”.
 
Din 1948 până în 1959 un profesor de origine rusă, Vladimir Nabokov, a făcut o figură specială la Universitatea din Cornell. Popularitatea sa în această instituÅ£ie nu se datora unor performanÅ£e literare (ele vor veni mai târziu), ci comportamentului său mai special ÅŸi unor întâmplări care l-au avut drept protagonist. Spre deosebire de alÅ£i profesori, colegi de-ai săi, Nabokov avea obiceiul (i se citea pe faţă o plăcere deosebită) să demoleze în faÅ£a studenÅ£ilor operele marilor scriitori ai lumii. De exemplu, el putea afirma, pe un ton liniÅŸtit ÅŸi foarte convingător, că FraÅ£ii Karamazov este un  roman prost, ori că Cervantes nu cunoÅŸtea deloc atmosfera ÅŸi realităţile în care ÅŸi-a plasat acÅ£iunea romanului Don Quijote. Asemenea “judecăţi” aveau darul să ÅŸocheze, ieÅŸeau întotdeauna dincolo de limitele unei gândiri comune, ori tocmai aceasta, se pare, îl făcea pe Nabokov foarte simpatic ÅŸi atrăgător în ochii tinerilor săi elevi. Destule comentarii stârnea ÅŸi faptul că Nabokov nu venea niciodată singur la cursuri, ci întotdeauna însoÅ£it de o doamnă cu părul uÅŸor cărunt, care conducea maÅŸina cu care soseau la universitate. Doamna îl însoÅ£ea la braÅ£ în auditoriu ÅŸi se aÅŸeza în primele rânduri sau lângă catedră, în partea stângă a scriitorului. Stătea tăcută tot timpul, iar “profesorul” i se adresa cu cuvintele “asistentul meu”, rugând-o uneori să deseneze pe tablă câte ceva, un profil de femeie, de exemplu, sau să găsească în vreo carte pagina pe care tocmai o comenta el. Femeia, care avea un păr de culoarea platinei ÅŸi o piele deosebit de albă, executa supusă toate rugăminÅ£ile lui Nabokov, stimulând astfel speculaÅ£iile în ceea ce priveÅŸte adevăratul ei rol în viaÅ£a scriitorului.
Nu era un secret aproape pentru nimeni că “misterioasa doamnă” era soÅ£ia lui Nabokov, însă foarte puÅ£ini puteau găsi vreo explicaÅ£ie logică  prezenÅ£ei ei zilnice în auditoriu. Unii studenÅ£i afirmau că doamna era un fel de bodyguard al profesorului ÅŸi că purta în geantă un pistol cu care să-l apere în caz de necesitate. AlÅ£ii o vedeau ca un scut protector între profesor ÅŸi studentele tinere care îl puteau seduce. Cum însă doamna controla uneori ÅŸi lucrările studenÅ£ilor, sau Å£inea cursuri în locul lui Nabokov, când acesta lipsea dintr-un motiv sau altul, interpretările privind rolul ei în viaÅ£a scriitorului sporeau tot mai mult.
Adevărul era simplu ÅŸi mult mai la suprafaţă decât puteau presupune elevii ÅŸi colegii de universitate ai lui Nabokov. Vera Slonim – acesta era numele de dinaintea căsătoriei al acestei femei deosebite – s-a născut în 1902 la Sankt Petersburg, într-o familie bogată de evrei. ÃŽn 1921, când a devenit clar pentru toÅ£i că dictatura comunistă se întăreÅŸte în Rusia, familia Verei a părăsit Å£ara. Au urmat ani grei de pribegie prin Europa, o Europă care părea la un moment dat că se va lăsa contaminată de virusul revoluÅ£ionar bolÅŸevic, până când familia Slonim s-a stabilit la Berlin, un loc preferat de emigraÅ£ia rusă, la fel ca ÅŸi Parisul. La Berlin Vera l-a întâlnit pe Vladimir Nabokov, un descendent dintr-o familie de liberali ruÅŸi, pe care revoluÅ£ia bolÅŸevică i-a obligat să emigreze. Spre deosebire de ceilalÅ£i emigranÅ£i, clanul Nabokov nu se număra printre susÅ£inătorii Å£arului. Ei promovau ideea unor reforme moderate, care ar fi dus la modernizarea Rusiei în plan politic ÅŸi social. Tatăl scriitorului, Vladimir Dmitrievici Nabokov, a făcut parte la un moment dat, după revoluÅ£ia din februarie 1917, din Guvernul provizoriu condus de Kerenski. Evident că în noua Rusie a lui Lenin, aceÅŸti oameni, democraÅ£i convinÅŸi ÅŸi foarte culÅ£i, nu-ÅŸi puteau găsi locul. Dictatura comunistă le oferea doar două alternative: un glonte în ceafă sau exterminarea lentă ÅŸi dureroasă în lagărele de muncă forÅ£ată.
Vera a fost pur ÅŸi simplu vrăjită de Nabokov de la prima lor întâlnire. Ea a înÅ£eles că are în faţă un geniu literar înnăscut, pe care trebuie să-l ajute să se afirme în toată strălucirea sa, sacrificându-ÅŸi propria carieră. A abandonat lucrul ÅŸi toate proiectele ÅŸtiinÅ£ifice pe care le începuse încă pe timpul studiilor la Universitatea din Sorbona ÅŸi a devenit un fel de factotum pentru Nabokov, proza căruia era în acel moment, cum a spus-o chiar Vera de multe ori, încă destul de “căldicică ÅŸi inconsistentă”. Stiliza, redactilografia ÅŸi păstra paginile scrise de soÅ£ul său, având convingerea fermă că, numai ajutându-l în felul acesta, Nabokov va atinge culmi nebănuite până atunci.
 
 Infidelităţi conjugale
Devotamentul Verei faţă de soÅ£ul său era total ÅŸi chiar atunci când a aflat, la sfârÅŸitul anilor ’30, că acesta îi făcea destule infidelităţi, i-a rămas credincioasă ÅŸi profund devotată. S-a considerat pe sine vinovată de “rătăcirile” soÅ£ului ÅŸi a hotărât să treacă peste acest “incident” cu o delicateÅ£e ÅŸi o măiestrie pe care o putea avea numai ea. A reuÅŸit nu numai să păstreze căsnicia, care pentru mulÅ£i dintre cunoscuÅ£ii lor părea la acel moment o ruină irecuperabilă, ci l-a ÅŸi scos întărit pe Nabokov din întâmplarea respectivă, făcându-l să creadă că rătăcirile sale sentimentale au consolidat de fapt familia. Nabokov, la rândul său, i-a rămas profund recunoscător pentru felul cum a ÅŸtiut să depăşească criza ÅŸi a afirmat de mai multe ori că tot ce este ÅŸi ce a obÅ£inut el până acum datorează fidelei sale soÅ£ii. Fără ea n-ar fi reuÅŸit nimic. “Vera este pentru mine ca o poveste minunată”, obiÅŸnuia să spună scriitorul despre soÅ£ia sa.
ÃŽn 1938 soÅ£ii Nabokov au părăsit Berlinul. Bătrâna Europă era la acea vreme un loc destul de nesigur ÅŸi tensionat, iar viitorul se arăta ÅŸi mai dezastruos – războiul părea de neevitat. Vera l-a convins pe Vladimir să se mute la New York, deschizându-i în acest fel drumul spre glorie, o glorie care  va veni peste vreo două decenii. ÃŽn America rolul ei a devenit ÅŸi mai important. Vera vedea această Å£ară nu ca pe un loc de odihnă pentru ei doi, ci ca pe o excelentă trambulină de lansare a cărÅ£ilor lui Nabokov, cărÅ£i care trebuiau să cucerească lumea. Muncea enorm, obsesiv, ÅŸi această dăruire ÅŸi atitudine i se transmitea ÅŸi soÅ£ului ei. Chiar ÅŸi atunci când se întâmpla să se îmbolnăvească, Vera continua să lucreze la manuscrisele lui Nabokov. Mai mult decât atât, îl ferea pe acesta de grijile casei ÅŸi nu i-a permis să abandoneze scrisul pentru altă muncă, mai bine plătită, nici atunci când datoriile îi sufocau…
Tot Vera a fost aceea care a salvat din flăcări manuscrisul romanului Lolita, pe care Nabokov, într-un moment de criză, săturat să-l tot refacă, l-a aruncat pe foc. RelaÅ£ia ei cu acest manuscris era una specială. Vera s-a aflat la volanul acelei maÅŸini vechi când, pe bancheta din spate, Nabokov ÅŸi-a gândit subiectul romanului, ÅŸi tot ea a corectat scenele “fierbinÅ£i” ÅŸi scandaloase care povesteau despre o dragoste interzisă dintre un profesor bătrân ÅŸi o copilă. Puristă, preocupată să-ÅŸi ferească proprii copii de “vulgarităţile literaturii” (i-a interzis fiului să citească unele din cărÅ£ile lui Mark Twain, pe motiv că conÅ£in expresii urâte), Vera a citit ÅŸi a recitit de mai multe ori manuscrisul Lolitei, subiectul căruia intra pe terenul minat al pedofiliei. DeÅŸi contrazisă flagrant de subiectul romanului, Vera a decis că o asemenea capodoperă merită să fie salvată din foc. Marea ei grijă nu era scandalul pe care îl putea declanÅŸa editarea manuscrisului, ci faptul că, rămas neterminat, romanul acesta l-ar fi inhibat pe Nabokov pentru tot restul vieÅ£ii. Or ea nu putea admite una ca asta.
 
 Agentul literar
Episodul cu salvarea din flăcări a manuscrisului Lolitei, văzut ÅŸi povestit de mai mulÅ£i martori, nu este singurul care demonstrează încă o dată devotamentul ÅŸi sacrificiul acestei femei pentru soÅ£ul său ÅŸi marea ei contribuÅ£ie la destinul literar fericit al lui Nabokov. Vera era un adevărat izvor de energie: purta pe umerii ei grijile casei, educa fiul, conducea automobilul familiei, negocia ÅŸi încheia contracte cu diverse edituri, dovedind mult curaj ÅŸi vehemenţă în lungile ÅŸi tensionatele discuÅ£ii cu editorii rapaci ÅŸi zgârciÅ£i. De asemenea, Vera a pregătit fiÅŸe pentru unele din cărÅ£ile lui Nabokov. A scris, de exemplu, zeci de pagini despre primii ani de viaţă ÅŸi copilăria fiului lor,  Dmitri, pagini care l-au ajutat pe Nabokov să scrie la rândul său Speak, Memory (“VorbeÅŸte, memorie”). A corectat povestirile scrise de soÅ£ul său în germană, a redactat volumele de traduceri din poezia italiană, a tradus în limba rusă, când împlinise deja 80 de ani, romanul  Foc palid.
Devotamentul ÅŸi sacrificiul Verei nu s-a circumscris doar la activitatea literară a soÅ£ului său. Ea a “aspirat” toate problemele vieÅ£ii de familie, creându-i lui Nabokov un cadru liniÅŸtit, cât mai potrivit pentru scris. ÃŽn acest sens orice detaliu îşi avea importanÅ£a sa. De exemplu, ea a găsit o modalitate mai puÅ£in dureroasă de a omorî fluturii pentru bogata colecÅ£ie a lui Nabokov, absolvindu-l pe acesta de sentimentul greu că trebuie să ucidă aceste “frumuseÅ£i ale lumii”, pentru care scriitorul avea o mare pasiune. Lucrurile ÅŸi muncile mai puÅ£in plăcute, care lui Nabokov i-ar fi provocat repulsia sau disconfortul,  le asuma întotdeauna, cu răbdare ÅŸi înÅ£elegere, Vera.
La rândul său Vladimir îşi aprecia foarte mult devotata soÅ£ie, adresându-i-se cu nume de alint chiar ÅŸi în prezenÅ£a străinilor, detaliu ce dovedea dragostea lui profundă ÅŸi adevărată pentru ea. Scriitorul a recunoscut de mai multe ori că alături de Vera se simte cel mai bine ÅŸi că  numai cu ea îi place să vorbească, să discute, să se plimbe ÅŸi să râdă. PrezenÅ£a ei alături “îl împlinea”, cum obiÅŸnuia să spună Nabokov, iar bucuriile ÅŸi plăcerile vieÅ£ii trăite împreună aveau o mai mare consistenţă. O dată Nabokov a lăsat să-i scape un exemplar foarte rar de fluture, ÅŸi asta pentru că Vera nu se afla alături de el, cu care să împartă bucuria acestei preÅ£ioase prăzi… 
Vladimir Nabokov a murit în 1977. Vera i-a supravieÅ£uit aproape 15 ani, decedând în 1991. Restul vieÅ£ii, “fără Vladimir”, l-a consacrat muncii de editare a operei acestuia. A supravegheat cu atenÅ£ie ÅŸi multă exigenţă orice traducere, traducând la rândul ei cărÅ£ile soÅ£ului în alte limbi, în special în rusă, limbă pe care a abandonat-o în tinereÅ£e – gest de respingere a dictaturii criminale bolÅŸevice, culpabilă de moartea a zeci de milioane de oameni. 
Viaţa acestui cuplu celebru poate fi privită din mai multe unghiuri. Nu toate secvenţele acestei lungi convieţuiri au o luminozitate egală şi clară. Se vor găsi destui care să afirme că Nabokov a avut în loc de soţie o slugă şi că talentul său literar a parazitat pe devotamentul şi suferinţele Verei. Pe de altă parte, vor fi şi din aceia care, emoţionaţi de exemplul acestei femei înţelepte, iubitoare şi puternice, să spună că ea a ştiut să ocupe în viaţa scriitorului locul şi rolul potrivit, contribuind la edificarea unei opere literare nemuritoare. Ambele puncte de vedere sunt valabile. Nimeni însă nu poate nega faptul că peste toate aceste posibile interpretări trebuie să stea imaginea şi exemplul unei iubiri adevărate, o iubire care s-a situat întotdeauna deasupra clişeelor şi prejudecăţilor vremii. Vladimir şi Vera au trăit fericiţi împreună 52 de ani, iar acest lucru nu li se întâmplă tuturor.

câmpia Borges

iar noi aÅŸteptam
ascultam cum respiră tăcerea
câte unul se uita pe furiş
(nu avea o privire ubicuă)
să înţeleagă dacă credem la fel
în ochii lumii păream o echipă
dar aceasta era o sintagmă perversă
cu o patină amară
ca un muşchi înflorit
pe lemnul unei ferestre la umbră

de fapt noi umblam prin grădini cultivate
căutam nuanţe
criofite – cum ar spune GalgoÅ£iu

cineva (un plesiozaur al vremii)
ne privea cu îngăduinţă
“ca nişte sticle cu vin bun
puse în frapiere sunteţi”
spunea el încercând o comparaţie
şi monta în calea noastră
borne lucitoare din bambus
să ne studiem charisma

observam ÅŸi alte semne
dar noi recitam pe rând din legea pendulei
ne stăpânea aşa un elan filantropic
descriam naivitatea păsărilor
mai visam puţin fauve
transgresam antinomii
Pia spunea de exemplu:
“mâine e ziua minerului”
fiecare înţelegea cât putea să-nţeleagă
din vorbe de-acestea
ÅŸi mergeam…
un vânt ne bătea în faţă
găseam o carte citeam:
“acum vă deplasaţi spre un alt sentiment
să vă văd cum meşteriţi la decoruri”
scria enigmatic acolo

A apărut Contrafortul, ianuarie-martie 2007, 32 pagini. Cei din Chişinău  şi din alte „centre culturale” din Basarabia îl pot găsi în chioşcuri. Abonaţii cred că l-au şi primit deja. În câteva zile sper să-l punem şi pe net…
Munca la revista m-a Å£inut departe de blog. Åži câte am vrut să notez aici: some ideas about Kurt Vonnegut, pe care l-am citit cu interes la început, în studenÅ£ie,  apoi m-a plictisit… Memoria mea culturală reÅ£ine destul de puÅ£in din ce a scris Vonnegut: poate câte ceva din Cat’s Cradle, Slaughterhouse-Five, Breakfast of Champions… Oooo, dar se adună totuÅŸi vreo 3 titluri…
Mai tulburător în aceste zile, în care moartea s-a dat în spectacol, este e-mailul primit de la Carry, o prietenă a mea din America, o chimistă iubitoare de literatură, care se afla în unul din laboratoarele Virginia Tech când schizo-asasinul coreean a executat 32 de persoane. Venise de câteva zile de la Chicago. Acum s-a întors din nou acasă, speriată ÅŸi fericită că a scăpat cu viaţă. Plânge, îi dau lacrimile din senin. Crede că a făcut o gripă nervoasă… ÃŽn cateva luni, la începutul toamnei, ar trebui să nască. Un copil pe care ÅŸi-l doreÅŸte f. f. mult…

greu şi chinuitor traversează nopţile
bătrânul poet muncit de insomnii
uneori mă caută la telefon în dricul nopţii
“bespokoiu?” (te deranjez?) mă întreabă
glumeţ-politicos în rusă şi vorbeşte necontenit
râde nervos, tensionat, tuşeşte spasmodic (îl simt
că suferă şi monologul acesta e doar o încercare
de a se elibera de angoasă ÅŸi de teama că va muri…
a avut impulsul să mărturisească ceva – un amestec de
oroare ÅŸi dorinţă – dar a renunÅ£at pe drum
ÅŸi acum umple timpul cu vorbe
e chiar supărat că a avut un moment de slăbiciune
şi iată-l cum trece la atac, bârfeşte cu poftă
face aluzii slinoase, mă laudă şi mă insultă
în acelaşi timp)

“eu sunt ca o bufniţă, ies numai noaptea – spune
mă lupt cu întunericul ca Iacob cu îngerul -
ÅŸi adaugă imediat – e drept că noaptea
lucrurile devin oarecum tainice ÅŸi
te îndeamnă la confesiune…
tu scrii noaptea?… îţi ÅŸlefuieÅŸti cehovian prozele?…
eu nu mai pot nici ziua să mâzgălesc ceva
mi-am epuizat toată combustia
adevărul e că nu rămâne nimic în urma noastră
spune sincer, tu chiar reciteÅŸti vreo carte
scrisă de-un basarabean?
mai răsfoieÅŸti mormanul acesta de maculatură?…
am scris cu toţii pentru groapa comună a istoriei
am scris lozinci târâtoare ÅŸi-am avut uneori un succes otrăvit…
ce carte a vertebrat cultura noastră, spune-mi şi mie?
nici unul dintre noi n-a fost destul de mare
pentru o asemenea chemare – cred că aici l-am citat
pe Camus, dar rima îmi aparÅ£ine…
noi, basarabenii, suntem traducători-trădători
am tradus pentru ruşi şi i-am trădat pe români
dar mai ales am trădat românul din noi
am trădat tot, poate doar limba pe care
o vorbim acum n-am trădat-o
de altfel, trădarea e o meserie veche
uite un alt citat, cred că-i din Céline
“trădarea e aceeaÅŸi, trădătorii diferă…”
sper că îmi apreciezi cultura franceză bine asimilată?…

nu te plictisesc?…
oricum nu vei recunoaÅŸte, tu eÅŸti politicos
“politeţea e religia omului modern”, nu-i aşa?
a spus-o cred un postmodernist de-al vostru…
vorbe, vorbe aruncate mulţimii
după care fiecare îşi ascunde propriul infern
tu cum trăieşti în melting pot-ul basarabean?
sună bine, aproape codat, nu-i aşa?
mai bine ar fi să te întreb cum trăieşti
printre mâncătorii de seminÅ£e?…
de ce oare sărăcia nu-i stimulează şi
                                               pe-ai noştri?
spune, că tu mereu găseşti rezerve noi de semnificaţii
tu eÅŸti fructul bibliotecii, iar eu al fricii
cât durează o noapte fără să poţi să dormi?
dar o săptămână, un an?…
de fapt nu mai contează
eu am urcat de mult în trenul care
mă duce pe tărâmul împăcării
nu cred că mai trăiesc până în iarnă
să mă salute din nou cu căldură cuşmele
sovietice în ChiÅŸinău…

dar destul, te-am obosit, din păcate n-a fost nici
de data aceasta un dialog al vârstelor
şi asta pentru că tu nu ai organ pentru glumă
pentru joc, pentru ridicol…
la tine totul e tristeţe şi suferinţă
eÅŸti irespirabil…
“în afara tragicului nu există literatură”, parcă aşa spuneai
relaxează-te, tristeţea privilegiază reflecţia
şi în Basarabia cei care gândesc înnebunesc
noi trăim aici sub cerul gol, fără îngeri
poţi să scrii despre asta într-un poem
atât, te mai sun dacă nu mor

* (joc de cuvinte în rusă, aici în
traducere: fără liniÅŸte – te deranjez?)

vară la Cascais

zile de vară când am cochetat cu dicteul
noul nostru înveliş mai păstra grefa
a ceea ce-am fost înainte
însă acum mai mult eram sentiment şi dorinţă

“aş vrea să scriu o carte care să închidă gura imbecililor
să-i împiedice să devoreze lumea” a spus Andrei
şi-a tras cu piciorul în stânca pe care stăteam cocoţaţi

“numai demnitatea generează omul liber…” a continuat
fără nici o legătură Adrian, dar el spunea întotdeauna
vorbe îndelung gândite

“curajul e doar atunci când nu ai speranţă” a spus
Vitalie încurcând definitiv lucrurile când parcă
toate se aranjau sub semnul exclamaţiei
                                                    şi-al perspectivei

în vara aceea unii mai patetici s-au aruncat în valuri
să moară în locuri frumoase cum de fapt şi era Cascaisul
alţii, mai mulţi, au rămas pe mal şi şi-au contemplat
                                                                   filozofic ratarea

stampă berlineză

era iulie complotam liric pe un pod la Berlin
dar nu reuşeam decât montajul unei secvenţe
c-un cerşetor cântând “Katiuşa” lângă Reichstag

trecea lume încontinuu pe pod
fiecare îşi ducea poemul său ocrotit de nevrozele zilei
mă gândeam că suferinţa pe unii îi înalţă pe
                                                               alţi-i coboară
domniÅŸoara Felicitas Hoppe tocmai citea poemele mele
                                                                               din est
uneori zâmbea şi asta-i sporea şi mai mult farmecul
de fiinţă înzestrată în mod special pentru nuanţe
                                                             şi observaţii atente

“poate că suntem prea logici pentru istoria pe care-am
                                                                                   trăit-o…
problema e câtă lumină putem face în jurul nostru…”
a spus privindu-mă protector şi fără distanţă
de parcă îşi însuşise aceeaşi înţelegere-a vieţii

o speranţă măruntă s-a cuibărit în noi
şi am traversat împreună podul

„Sunteţi atât de frumoasă, că ar trebui să vă faceţi fotografiile pentru paşaport în mărime naturală”- Ernest Hemingway către Marlene Dietrich. El o dezmierda: „micuţa mea nemţoaică” şi „fiică”, iar ea îi spunea „tata”. (vasgar) 

Letters published for the first time reveal depth of affection between ‘Papa’ and ‘the Kraut’

Kate Connolly in Berlin
Tuesday April 10, 2007
The Guardian

To him she was “my little Kraut”, or “daughter”, to her he was simply “Papa” – and it was love at first sight when they met aboard a French ocean liner in 1934. A set of 30 unpublished letters and telegrams from the legendary American writer Ernest Hemingway to the German singer-actress Marlene Dietrich, which have been made public for the first time, reveal the depth of their passion for each other – although theirs was a relationship in which they never went to bed together.Hemingway and Dietrich started writing to each other when he was 50 and she was 47, remaining in close contact until the writer’s suicide in 1961. But they never consummated their love, because of what Hemingway referred to as “unsynchronised passion”. Although it was not a physical relationship, they certainly knew how to flirt. In a letter dated June 19 1950 at 4am, Hemingway wrote: “You are getting so beautiful they will have to make passport pictures of you 9 feet tall.” He continued with a question: “What do you really want to do for a life work? Break everybody’s heart for a dime? You could always break mine for a nickel and I’d bring the nickel.” Another time he wrote: “I can’t say how every time I ever put my arms around you I felt that I was home.” He ends a letter: “I love you and I hold you tight and kiss you hard.” In 1951 he wrote to her from the tropical heat of Cuba where he was trying to write The Old Man and the Sea. “It was too hot to make love, if you can imagine that, except under water and I was never very good at that.” The correspondence has now been released by the Kennedy Library in Boston on the instructions of Dietrich’s daughter, Maria Riva, who wanted the letters to be kept under wraps for 15 years after her mother’s death. Tom Putnam, director of the Kennedy Library, said: “When combined with the library’s collection of correspondence from Dietrich to Hemingway, these new letters help to complete the story of a remarkable friendship between two exceptional individuals.” The couple met in 1934 on a French luxury liner, the Ile de France, when Hemingway was returning to Key West via Paris after a safari in east Africa, and Dietrich was travelling back to Hollywood after visiting relatives in Nazi Germany on one of her last trips home. Much later Hemingway revealed to a friend why he believed the relationship had never been consummated. “Victims of unsynchronised passion. Those times when I was out of love, the Kraut was deep in some romantic tribulation, and on those occasions when Dietrich was on the surface and swimming about with those marvellously seeking eyes, I was submerged.” There are now plans to put their correspondence into a book, including 31 letters from Dietrich to Hemingway. In one of them from 1951, she addressed him as “Beloved Papa”, and continued: “I think it is high time to tell you that I think of you constantly. I read your letters over and over and speak of you with a few chosen men. I have moved your photograph to my bedroom and mostly look at it rather helplessly.” Their letters reveal the insecurities and fears of both, and frequently touch on Hemingway’s lifelong fight against depression. “Toi and moi have lived through about as bad times as ever were,” he wrote in June 1950. “I don’t mean just wars. Wars are spinach. Life in general is the tough part.” Dietrich made no secret of her dislike of physical relationships. In that sense she might not have been a bad match for Hemingway, despite his womanising reputation. Referring to his fourth wife, Mary Welsh, in a 1950 letter, he wrote: “Mary is still the best woman in the bed that I have ever known. Of course I have not been around much and am basically shy.”
 
Brief lives
Ernest Miller Hemingway was born in Illinois in 1899 and became one of the most influential novelists of the 20th century. He lived in Paris in the 1920s, becoming part of what he referred to as the “lost generation” of expatriates. Hemingway was married four times and had a reputation as a heavy drinker and womaniser. He received the Pulitzer prize in 1953 for The Old Man and the Sea, and was awarded the Nobel prize for Literature in 1954. He suffered from depression and just before his 62nd birthday, on July 2 1961, shot himself in the head at his home in
Ketchum, Idaho.
Marie Magdalene Dietrich was born in Berlin in 1901 and became an actress, entertainer and singer. She studied the violin before getting a job as a chorus girl and actress in Berlin and Vienna in the 1920s. She made her film debut in 1923, and went on to star in The Scarlet Empress and Shanghai Express, which cemented her reputation as a femme fatale. Dietrich went to
Hollywood rather than become a puppet of the Nazi regime, for which she was considered a traitor by her fellow Germans for decades. She was best known as a singer, and her signature tunes included Falling in Love Again and Lili Marlene. She spent her last decade bed-ridden at her home in
Paris, where she died of renal failure in 1992.

Stanca

Bunica mea pe linia tatei, Stanca, era iconoclasta familiei. Trăia la sat într-o casă mare şi frumoasă, înconjurată de flori, avea cărţi şi un pian vechi, probabil stricat, întotdeauna acoperit cu o husă, la care n-am auzit-o cântând niciodată. Stanca bea cafea şi, uneori, fuma pe ascuns – „vicii” nemaiîntâlnite în sat -, aşa am surprins-o de câteva ori, privind îngândurată spre lunca Prutului. Stanca m-a strigat întotdeauna cu numele „Marcu”, în ciuda protestelor părinţilor mei, pentru că aşa vroise ea să fiu numit la naştere, în anul când murise, înecat în Prut, la nici 60 de ani, soţul ei, pe care, evident, îl chema Marcu. Ai mei s-au temut să mă boteze cu numele acesta, din teamă să nu preiau blestemul celui mort. Despre înecaţi se spunea în sat că ar fi în mod special pedepsiţi de Dumnezeu pentru nişte păcate grele şi că e bine să te fereşti în a le perpetua numele.
Tot Stanca m-a învăţat să citesc la nici ÅŸase ani împliniÅ£i. Isprava noastră comună – a ei ca pedagog, a mea ca învăţăcel – îi crease un ascendent faţă de părinÅ£ii mei: făcuse o investiÅ£ie atât de solidă ÅŸi neobiÅŸnuită încât asta îi dădea – considera ea – dreptul de proprietate asupra mea. Se mândrea cu abilităţile mele precoce ÅŸi nu de puÅ£ine ori am auzit-o cum mă dădea drept exemplu, vorbind cu vecinele, lăudându-ÅŸi de fapt inteligenÅ£a „practică”: „L-am învăţat să citească. Stă toată ziua cu nasul în carte ÅŸi nu mai am grija lui!” Eram, iată, liniÅŸtit ÅŸi cuminte cu folos…
Dar cel mai mult mi-a plăcut cum Stanca ştia să „citească” fotografiile. Stăteam de multe cu un teanc de fotografii în poală şi ea începea să-mi povestească diferite istorii, dosite în spatele acelor imagini cu marginile zimţate. Despre străbunicul meu Rodion spunea aşa: „Uite cât este de timid. Ne-am rugat cu toţii de el aproape o zi întreagă să se lase pozat. Am agăţat, uite, pătura asta de grinda pridvorului, după cum ne-a spus Fiştein, ovreul de la Leova, care umbla prin sat şi poza oameni cu „armonica” lui. Tata ba îşi scotea pălăria din cap, ba şi-o punea la loc şi tot întreba, încurcat, cum e mai bine. Se ruşina în faţa străinilor ca o fată mare, nici nu te-ai fi gândit că tot el ridica în dinţi un sac de zahăr de 50 de kilograme. Cu noi era sever, tot ascultau de cuvântul lui. Mie îmi era frică de el, deşi nu m-a bătut niciodată ”…
Am acasă, printre cele câteva fotografii ale Stancăi, una în care suntem împreună şi pe care o „interpretez” în felul meu, ajutat de fragmentele memoriei mele afective. Ea, înaltă, frumoasă şi protectoare, binedispusă, are o mână trecută peste umărul meu, iar în cealaltă ţine un buchet de flori, din cele care-i înconjurau casa. Nu ştiu cine era „meseriaşul” care ne-a fotografiat, dar îmi amintesc ce i-a spus Stanca înainte de a-i oferi florile: „Fă-mi o fotografie cu Marcu… Râdeţi de mine că nu cultiv ceapă şi cartofi chiar din pragul casei, ca voi, dar tot la mine venit să cerşiţi frumosul.”
Stanca mi-a predat prima lecţie de diferenţă din viaţa mea, cum aş spune azi, mi-a dat de înţeles că poţi fi altfel decât mediul din care ai ieşit, că îţi poţi permite să vezi în ceea ce te separă (fără a te înstrăina) de ceilalţi o sansă a excelenţei sau măcar un accesoriu al identităţii care te scoate din anonimat.

Piramida albastră îţi spune ce carte întrupezi, ce carte te reprezintă mai bine dacă răspunzi la o anchetă. Interesant şi imprevizibil uneori. Mie mi-a spus asta:
You’re Lolita!
by Vladimir Nabokov
Considered by most to be depraved and immoral, you are obsessed with sex. What really tantalizes you is that which deviates from societal standards in every way, though you admit that this probably isn’t the best and you’re not sure what causes this desire. Nonetheless, you’ve done some pretty nefarious things in your life, and probably gotten caught for them. The names have been changed, but the problems are real. Please stay away from children.

Că tot scrisesem ceva despre Nabokov pe acest blog. Acum, acesta fiind rezultatul scanării, nu ÅŸtiu cine minte mai mult? Eu, care credeam că sunt o fiinţă mai reflexivă and dramatică ÅŸi mă aÅŸteptam să mă regăsesc în “Procesul” lui Kafka, “Zgomotul ÅŸi furia” lui Faulkner…, ori cei cocoÅ£aÅ£i pe Piramidă, de unde, probabil, se vede mai bine…

Celebrele emisiuni “Apostrophes” ale lui Bernard Pivot au fost puse pe site-ul INA  (Institutul National Francez pentru Audiovizual). Un deliciu. Să-i vezi şi să-i asculţi pe Jorge Luis Borges, Marguerite Duras, Georges Simenon, Vladimr Nabokov, Alexandr Soljenitîn, Marguerite Yourcenar, Charles Bukowski, Jean-Marie Gustave Le Clézio, Salman Rushdie ş.a., mulţi, mulţi, câţi i-a numărat cele 724 de emisiuni “Apostrophes” …
Primele 10 minute ale fiecărei emisiunii pot fi vizionate gratis, pentru întreaga emisiune e nevoie să plăteşti 5 Euro. Face, vă spun eu.

Iată începutul seratei cu boierul Vladimir Nabokov (rară ocazie să-l asculţi pe acesta vorbind în franceză), din mai 1975:
Bernard Pivot: Bună seara, Vladimir Nabokov. Sunt bucuros să vă salut în cadrul emisiunii „Apostrophes”. Ne faceţi o mare onoare că aţi acceptat invitaţia noastră. Vă pun prima întrebare. Ceasul din studio arată ora douăzeci şi unu, patruzeci şi şapte de minute şi patruzeci şi şapte secunde. Ce faceţi de obicei la această oră?
Vladimir Nabokov: De obicei la această oră, domnule, stau culcat pe o sofa moale în dormitorul meu modest, care-mi este totodată ÅŸi cabinet de lucru. Am sub cap trei perne, îmbrăcate pentru dormit, iar alături o veioză – lumina veghetoare a insomniilor mele, care va fi stinsă curând. Am în gură o acadea de coacăză ÅŸi răsfoiesc un săptămânal new yorkez sau londonez. Las revista ÅŸi sting lumina. Dar o aprind din nou, înjur pe înfundate, ÅŸi bag mai apăsat batista în buzunarul cămeÅŸii de noapte. Din acest moment începe o intensă dispută interioară: să iau ori să nu iau somnifere? (…)

« Newer Posts - Older Posts »