Vasile Gârneţ

it was July I was plotting lyrically in a Berlin attic
but all I could manage was to splice a film sequence
with a beggar singing “Katyusha” by the Reichstag

a crowd was flowing over the bridge
each man carried his poem shielded against the day’s neuroses
I thought how suffering lifts up some
casts down others
Miss Felicitas Hoppe had just been reading my poems
from the East
sometimes she smiled and that further enhanced her charm
the charm of a creature specially endowed for nuances
and careful observations

“perhaps we are too logical for the history
we have lived…
the problem is how much light we can shed around us…”
she said regarding me protectively and without distance
as if she had assimilated the same understanding of life

a paltry hope nestled in us
and we crossed the bridge together

Translated by Alistair Ian Blyth

„Nicolae Pleşiţă a reprezentat naţional-securismul în ipostaza sa agramată, vulgară şi de o maximă brutalitate. Or mai fi fost şi câţiva securişti cu o brumă de educaţie. Nu era cazul său. Citiţi cartea de convorbiri cu Viorel Patrichi şi veţi vedea cât de primitiv, cât de virulent putea fi acest torţionar. Limbajul era unul purulent, otrăvit, îmbibat de ranchiuna cea mai adânca şi sordidă. Niciodată, sub nici o formă, Pleşiţă nu şi-a exprimat un minim regret, nu a schiţat vreo remuşcare…”
ÃŽntreg articolul poate fi citit pe hotnews.ro – http://bit.ly/1u1Wh8
Mai multe despre Pleşiţă puteţi afla pe blogul lui Vladimir Tismăneanu
- http://tismaneanu.wordpress.com/

A look at Broken Embraces and Inglourious Basterds
Am citit aici – http://bit.ly/2nWv4y

                                     for Mariana Codruţ

I lived far from the sea, I shunned mirrors
and the crowds that rejoiced and prayed
with equal fervour

it was now silent there and I could observe
how one was sleeping, the others guarding his sleep
and they were unaware that he was already dead,
that his mouth was filled with darkness
and a sickly-sweet fecund steam seethed, filling our house
(“the vivacious corpse” I said of the one who – apparently – slept,
and added: “some not even death sets free,”
but I took care not to be heard)
I was grateful to them for not calling me over
to sit alongside them
they shouted out to me in jest, bored and sardonic,
like connoisseurs of mockery:
cover yourself up, why don’t you take shelter!

I’m one of those people who don’t need much
I can sit quietly on the terrace in the garden and read,
listen to the grasses growing and the trees breathing
and to the rain…
– it’s always such a promising afternoon –
I sit and wait
even if the thing I’m waiting for will never come

Translated by Alistair Ian Blyth

тяжело и мучительно преодолевает ночи
старый поэт измученный бессонницами
иногда достаёт меня звонком в середине ночи
«беспокою?» (по-русски) спрашивает
шутливо-вежливо и говорит без конца
нервно смеётся, напряженный, спастически кашляет (чувствую
как страдает, и его монолог лишь попытка
улизнуть от хандры и от страха смерти…
порывается в чем-то признаться – смесь ужаса и желания – но спохватывается
и теперь убивает время словами
даже сердясь что проявил на мгновение слабость
переходит в атаку, клевещет со смаком
делает гнусные намёки, хвалит меня и порочит
одновременно)

«я сова, объявляюсь лишь ночью – говорит
сражаюсь с мраком как Иаков с ангелом
и тут же добавляет – пожалуй ночью
всё становится чем-то таинственным и
подбивающим на откровенность…
ты пишешь ночью?.. шлифуешь по-чеховски прозу?..
я и днём не могу ничего нацарапать
я растратил все свои запасы
дело в том что от нас ничего не останется
признайся, перечитываешь ли ты хоть что-нибудь
сочиненное бессарабцем?
перелистываешь ли эти горы макулатуры?..
все мы писали для общей могилы истории
мы писали ползучие лозунги да еще отравлялись удачей…
назови хоть одну книгу, потрясшую нашу культуру, ну назови!
никто из нас не был под стать
призванию гением стать – тут похоже цитирую
Камю, но рифма – моя…
мы, бессарабцы, переводчики-предатели
переводили для русских, предавали румын
прежде всего предавали румына в себе
всё предавали, только нашу родную речь
не предали, а между прочим
предательство – древнейшая профессия
вот еще цитата, кажется из Селина
«предательство всегда одно и то же, только предатели разные…»
надеюсь, ты оценил мою степень владения французской культурой?..

я тебе не надоел?
ты не признаешься, ты хорошо воспитан
«вежливость религия современного человека», не так ли?
как сказал какой-нибудь ваш постмодернист…
слова, словеса на потеху толпе
чтобы скрыть свой собственный ад
как тебе живётся в бессарабском melting pot-e?
хорошо звучит, почти закодировано, не так ли?
лучше бы ты подумал как ты живёшь
среди лузгающих семечки?..
почему нищета не колышет наших?
скажи, ведь ты находишь всегда варианты значений
ты библиотечный отпрыск, я детище страха
сколько длится бессонная ночь ?
а неделя, а год?…
в сущности уже не важно
я давно сел на поезд который везёт
в сторону примирения
не думаю дожить до зимы
когда вновь меня тепло поприветствуют шапки
советские в Кишинёве…

хватит, я тебя утомил, жаль и на это раз
не получилась беседа возрастов
это потому что нет у тебя органа для шутки
для игры для нелепости…
у тебя всё скорбь да мучение
не продохнуть…
«вне трагического нет литературы», не ты ли твердил
расслабься, печаль способствует рефлексии
в Бессарабии кто мыслит тот сходит с ума
мы живём здесь под пустым небом, без ангелов
можешь написать об этом в поэме
всё, еще позвоню, если не околею

Traducere de Kirill Kovaldji

Poemul în română poate fi citit aici - http://www.contrafort.md/vasilegarnet/?p=28

Numărul pe iulie-august al revistei “Contrafort” a fost pus pe net – www.contrafort.md
Tema muzicală a numărului este “vârcolacul” lui Cat Power, fără nicio legătură cu filmul lui Almodovar, la care vom reveni.

Lectură şi audiţie plăcută!

Sumarul revistei l-am descris într-o postare anterioară pe acest blog. Acum şi aici vă prezint un poem de Michael Krüger, poet german bine cotat. În grupajul pe care i-l dedicăm în revistă mai găsiţi un interviu cu autorul şi o cronică la un volum al său de versuri.

Suită de violoncel

Prin fereastră
Văd trenul apropiindu-se
O insectă ruginită
Cu pupilele dilatate.
Trage după el atât de energic acele coşciuge
Prin valea luminată de soare!
Douăzeci ÅŸi unu, douăzeci ÅŸi doi…
Sunt pline sau goale?
Acum, cu un şuierat dă drumul la aburi,
Care plutesc tandru spre mine
Asemenea unui mesaj neclar.
Măresc volumul aparatului de radio:
O suită de violoncel. Pe fundal
Aud gâfâitul muzicianului
Respirând distinct.

(Din volumul Wettervorhersage, Residenz Verlag, Salzburg 1998)

Traducere de Marcel Gherman

Am văzut “Inglourious Basterds” (Ticăloşi fără glorie) de Quentin Tarantino. Titlul e intenţionat greşit, scris parcă de un copil agramat – corect e „Inglorious Bastards”.
- Cel mai european film al lui Tarantino, poate chiar un omagiu adus filmului european, dar n-a sedus, totuşi, Cannes-ul în acest an.
- Un artificiu spectaculos care rescrie istoria reală, istoria celui de-al doilea război mondial (Hitler şi conducerea nazistă sunt ucişi într-un cinematograf la Paris, prin 1944). Film-fantasmagorie, film-colaj, film-kitsch, western-spaghetti, comedie despre război… Poţi să spui şi „film idiot, făcut de un nesimţit”, dar rişti să fii trecut în tabăra snobilor…
- Multă violenţă ÅŸi destul umor. Nimeni nu ÅŸtie mai bine decât Tarantino că violenÅ£ei nu trebuie să-i contrapui mila, suferinÅ£a delirantă, ci umorul. Scenă din film: „ticăloÅŸii” – un comando de evrei conduÅŸi de Brad Pitt – scalpează niÅŸte fasciÅŸti (greu de privit, brr…), dar în acelaÅŸi moment răsună muzica lui Morricone din filmele lui Sergio Leone cu indieni. Åži zâmbeÅŸti, ÅŸi poÅ£i privi… Mai ales că primul scalp e scos de pe mulajul lui Quentin.
- Un actor genial, austriacul Christoph Waltz (colonelul nazist Landa, poliglot), care nu va rata niciun premiu în acest an. De aceea îi rog pe basarabenii mei să privească filmul în original, nu dublat în rusă, pentru a savura… poliglotismul lui Waltz.
- Un film despre cinema, o nouă declaraţie de dragoste pentru cinema – Quentin citează şi se autocitează fără jenă. Tarantino e îndrăgostit de film ca un copil. De aceea poate nu face filme serioase, mature… Şi bine că nu face. Reuşeşte totuşi să pună cu acest film o întrebare serioasă (a şi rostit-o în interviuri), dar care este în acelaşi timp o întrebare primitivă, neplăcută, uluitoare…: cum ar fi fost dacă în cel de-al doilea război mondial ar fi învins evreii? Nimeni nu răspunde, pentru că ştiu/cred că Tarantino a glumit.
Nota mea – 7/10.
Vizionare obligatorie.

the character Clarissa returns at night
when the light heightens the colours
she has green eyes and red lips
she clasps her hands in a simple gesture
and this imbues her with even more grace
but I remain silent, I make no comment of any kind
she regards me and says: “how you live /
in a sad and empty and dusky house / you
concoct your own sufferings / those of an elaborate
melancholic / sick of literature’s venom / you record
the tropes of each day / and you rejoice
in your choice images…”

she speaks as though she were avenging herself
she gives her usual speech – one ironically
scathing and at the same time protective…
the light of the lamp with the turquoise shade, as I said,
heightens the colours
“you reside in the comfort of illusion” she goes on
as the chimes of the city’s clock tower
drown out the voice that utters so
beautifully the truth

 Translated by Alistair Ian Blyth

 

Mi s-au tradus mai multe poeme în engleză ÅŸi… rusă pentru două antologii. Le voi pune pe blog în porÅ£ii mici.

M-a emoţionat. Vedeţi aici:

MJ dance tribute

Aştept ca Jacko să fie omagiat şi la Chişinău.

http://www.youtube.com/watch?v=C-zltLm8X1Y&feature=related

Waiting For The Miracle

Baby, I’ve been waiting,
I’ve been waiting night and day.
I didn’t see the time,
I waited half my life away.
There were lots of invitations
and I know you sent me some,
but I was waiting
for the miracle, for the miracle to come.

I know you really loved me.
but, you see, my hands were tied.
I know it must have hurt you,
it must have hurt your pride
to have to stand beneath my window
with your bugle and your drum,
and me I’m up there waiting
for the miracle, for the miracle to come.

Ah I don’t believe you’d like it,
You wouldn’t like it here.
There aren’t no entertainment
and the judgments are severe.
The Maestro says it’s Mozart
but it sounds like bubble gum
when you’re waiting
for the miracle, for the miracle to come.

Waiting for the miracle
There’s nothing left to do.
I haven’t been this happy
since the end of World War II.

Nothing left to do
when you know that you’ve been taken.
Nothing left to do
when you’re begging for a crumb
Nothing left to do
when you’ve got to go on waiting
waiting for the miracle to come.

I dreamed about you, baby.
It was just the other night.
Most of you was naked
Ah but some of you was light.
The sands of time were falling
from your fingers and your thumb,
and you were waiting
for the miracle, for the miracle to come

Ah baby, let’s get married,
we’ve been alone too long.
Let’s be alone together.
Let’s see if we’re that strong.
Yeah let’s do something crazy,
something absolutely wrong
while we’re waiting
for the miracle, for the miracle to come.

Nothing left to do …

When you’ve fallen on the highway
and you’re lying in the rain,
and they ask you how you’re doing
of course you’ll say you can’t complain –
If you’re squeezed for information,
that’s when you’ve got to play it dumb:
You just say you’re out there waiting
for the miracle, for the miracle to come.